calopsitaescapista

hugocrema — Fri, 24 Feb 2012 07:02:54 +0000

no meio de todas as viadagens, egolatrias, megalomanias não só do corgan (quem mesmo tentou remontar a banda sozinho em 2002 o iha ou o chamberlain?), tem esse instante em que a tal da raiva de armário¹ não sai do armário mas deixa escapar uns acordes pela frestinha da porta. e esse instante é belo. lml.

¹armário é uma imagem boa pruma banda que tem um clipe inspirado num clipe dentro de um armário

hugocrema — Fri, 24 Feb 2012 06:48:53 +0000

(dilema sobre recomeçar tu rostro mañana)

esquisito isso, né. ando pensando justamente nessas coisas aí, na diferença (procedimental e funcional) entre a pulsão de documentar e a de iluminar. e isso por a obra de arte ser ligeiramente maior do que os elementos que a compõem, até porque, depois da composição, antes da recepção, há coisas que não se pode mais direcionar. lml.

hugocrema — Fri, 24 Feb 2012 05:35:03 +0000

((do not feed the) oyster, do stephen malkmus and the jicks, no som)

a gate at the stairs não narra transição. não narra o ponto de viragem mais do que cronológico dos 20 anos. representação ali é tão densa que parece estanque em cada momento, não transita, não transige. presentificada no detalhe do detalhe¹ das mãos e na relação entre esse detalhe e o resto. e isso que é um livro vasto no seu confinamento temporal, percorre as distâncias curtas minuciosamente. lml.

¹característica comum na lit americana, que a lorrie moore exacerba, outra que ela exacerba é o gosto por tecnicismos muito específicos e intraduzíveis

hugocrema — Fri, 24 Feb 2012 03:58:02 +0000

(lendo tobias wolff)

blogue é meu, posso colocar a música de 18 minutos que eu quiser, parece que essa foi mei inspirada por siddharta, do hesse. depois de ter parado de baixar música, incrível, inaudita e inquietante a quantidade de yes que anda rolando cá no winamp. lml.

hugocrema — Wed, 22 Feb 2012 16:18:16 +0000

corpo a corpo na rua vazia. algo apocalíptico assombra a decisão de sair na rua em dias esquisitos: jogo do Brasil na Copa, carnaval, eleições. pedestres desgarrados, ambulâncias interrompendo pistas, cercas de última hora que não conseguem separar um lugar para os ambulantes e um lugar para os festeiros. encontro de blocos, procissões, manifestações e marchas. lixo. sirenes, choros de bebê, sempre alguém vestido de mulher ou de gladiador, superomão. suores grudando uns aos outros, de raspão. tudo meio de raspão, obrigando a dar a volta, da manta de artesanato dos hippies à camisinha usada que é embaraçoso quando uma criança pergunta o que é. no caso, estava em São Paulo no dia trinta e um de dezembro, especificamente na estação de metrô às três da tarde, voltando pra casa, quando recebi uma ligação marcando na livraria dali a três horas. não fazendo sentido ir pra casa pra depois voltar, decidimos ir andando, passar num café, fazer disso um passeio. acontece que trinta e um é dia de São Silvestre. mais que nunca as mesas daquele bar antes do Trianon invadiam a calçada. não foi nesse dia que eu descobri que dá pra entrar no prédio desse restaurante, e as galerias são maravilhosas e antigas, com até uma cascata artificial de cinco metros de altura. nublado e calor. pessoas sem camisa empurrando pra abrir caminho. ela precisava sacar dinheiro, atravessamos a rua, atravessamos a espessura de pessoas que já tinham se postado na calçada pra assistir à corrida. pela quantidade de lixo e pelos dois mendigos dormindo em frente, era de se pensar que a agência estivesse fechada. não é bem uma vitrine, é só um vidro mesmo o que separa os caixas automáticos da rua. imaginável que no caso de um assalto, ninguém perceberia, mesmo com o vidro, o pessoal estaria assistindo a corrida, de costas pra movimentação no banco. não dava pra ver a pista de lá de dentro. um black power verde e amarelo ajudava a atrapalhar. comecei a olhar em volta enquanto ela sacava o dinheiro, vigiar se as câmeras pareciam ligadas, se estava tudo bem com as lixeiras ou se tinha algum objeto abandonado. demorei a perceber as pernas de um corpo cujo torso se escondia atrás da divisória de um caixa eletrônico mais longe. pés inquietos em tênis baratos batucando o piso. quando eu tinha onze anos li uma reportagem na Super Interessante sobre essa doença que os laboratórios estavam inventando: não era uma doença de verdade, era mais a sugestão psicológica, pra fazer as pessoas comprarem um remédio lá que eles tinham inventado. chamava a doença das pernas inquietas. até aí tudo bem. o assustador foi quando na semana seguinte eu li na Mundo Estranho (que era a Super Interessante pra crianças), na seção de cartas dos leitores, uma carta que dizia algo como tenho uma doença curiosa, minhas pernas não conseguem parar quietas, se quiser saber mais sobre essa doença estranha acesse o site xis. um negócio meio teoria da conspiração. esse par barato de tênis batucantes da agência poderia ser uma cobaia perdida de um desses laboratórios, a quem esqueceram de avisar do fim da missão, e isso o fez ficar preso na terra de ninguém. isso eu penso na hora lá, no minuto e meio que demora pro caixa automático entregar o dinheiro dela. no minuto e meio em que eu descubro que é um homem o dono das pernas, e que não para de olhar pra mim, repetidamente, pondo a cabeça pra fora da divisória do caixa eletrônico, me encarando e voltando para a tela. isso umas dez vezes. meio fissurado, parece. se ele quisesse nos matar nenhum dos corredores do pelotão amador da São Silvestre ouviria. reabilitaram as vuvuzelas. movimentos estranhos, no rabo do olho. uso as mãos para formar um número, um valor mais baixo do que ela queria sacar, pro caso de o cara nos abordar. ela não entende. eu não sei se dá pra explicar pra ela com sussurros ou se o cara vai desconfiar, achar minhas mãos freneticamente suspeitas. ela sai praticamente arrastada por mim da agência, mal tendo tempo de apertar finalizar pra fechar a tela do caixa eletrônico. não olho pra trás conforme nos misturamos à multidão. só quando a gente chega à calçada do outro lado é que se ouve a pistola que marca a largada dos competidores. lml.

at arm’s length X close to the chest

hugocrema — Wed, 22 Feb 2012 02:36:25 +0000

(when i wake, do aria orion, no som)

até onde lembro, o nabokov diz pra paris review que essa história de personagem autônomo, fugido do controle do escritor, é uma história boba que o e.m. forster inventou. tanto é que isso deu um medinho na hora de ler on beauty¹, da zadie smith, abertamente homenagem ao forster. pois bem, nunca o nome do menino trabalha sob essa rédea, levando essa canga de boi. lml.

¹livro fraco

hugocrema — Tue, 21 Feb 2012 23:10:38 +0000

(sala de embarque do terminal 4, guarulhos, 16h31)

Pra usar a expressão de um amigo, eu sou o menor dos anões da paróquia; talvez seja só por isso, por cagaço mesmo, que eu não levo a cabo alguns pequenos suicídios profissionais, recusar uns convites, umas conveniências, em prol de tentar alguma coisa maiorzinha, sair dessa lengalenga, não sei, vamos esperar uns e-mails. lml.

hugocrema — Tue, 21 Feb 2012 23:06:04 +0000

pr’arrematar, uma história pouco divulgada e que não faz diferença: abomino oficinas de escrita literária. não acho que funciona, ou acho que funciona de maneira a uniformizar percepções, quase dá pra notar aquele vontadezinha do oficineiro de substituir Leitura por leitura sobre leitura¹. e isso é insubstituível, e é o único momento que pode ensinar o que quer que seja: abrir o livro e ler. lml.

¹lembro de um Borges que falava tipo: por sorte, naquela época, não existia literatura infantil, então sei lá quem teve de ler filosofia clássica desde a infância.

hugocrema — Tue, 21 Feb 2012 22:59:17 +0000

um ditado (argentino) diz que você compra um argentino pelo que ele vale e vende pelo que ele acha que vale. isso vale pra esse Daimon Junto à Porta. incrível como rolam certas seriedades e a transcendências auto-atribuídas: tudo bem que haja um mercado interno gaúcho de literatura, tudo mal é achar que isso justifica. há pedigree numa orelha assinada pelo Kiefer¹, assim como há pedigree em ganhar um Açorianos. E é na obediência a esse pedigree² que Daimon Junto à Porta falha. lml.

¹que na própria orelha dá a receita do acidente: “contos inteligente, instigantes e bem construídos”.

²fraseado truncado, tecnicista, da gaveta, lirismo de empréstimo, representações batidas

hugocrema — Tue, 21 Feb 2012 22:46:38 +0000

um post antigo mencionou autores desses experimentais a que o cheever sobreviveu. agora penso que ele também sobreviveu à 2ª guerra mundial, à da coreia, à do vietnam, ao nixon e às crises do petróleo entendendo que literatura não é pão pão queijo queijo, que a observância de objetos concretos transborda o relato: vai ao cúmulo de iluminar as situações pra que o todo exceda o tamanho das partes. lml.